Eres el madero de la artesa
amada por el fuego que levantas,
dócil cabellera el pan horneado en la siesta.
La espiga se acumuló en tus graneros
de silos multiplicándose en el sacro idioma
de tus aldeas.
Almendro del viento,
cuánto cereal precisan las calderas
para torrar el azúcar de tu mundo,
eres la esbelta silueta del aire rociada

que moja en la sacudida de tu cintura,
el número exacto del agua
para el amasijo de la harina.

Tu frente un aguijón dorado
cual ese alambre invisible
que establece tus verticales iris.
En mi boca primaveral
eres la verde hoja electa
por mis labios de hierba,
rumor desnudo
vistiendo resolanas,
atlas de sal marina,
ave que instalas polen
con los bordes de tus manos.

Más que horno de adobe
eres la espalda del cobre,
tan bella como ese fulgor de ultramar
cuando la ventisca
expande tus besos frescos
en las copas de avenas tiernas.

Al instante de la artesa
cuando la miga fraguó su fortaleza,
frente de luna plena que propaga
por mi boca toda la luz del planeta.
Mi atalaya soberana,
sembradío de panojas en las charcas,
esos dos soles húmedos
que asoman por la ventana de tu escote.

Como una tienda de única ofrenda
subasté mis manos por oro de tu melaza.
Bienvenidas…
Enérgicas centellas proyecta tu boca de primavera,
exhalan hojas doradas desde al arco de mi entrecejo.
Las campanas de mi boca en tu oído.